silêncio na linha  silêncio na linha silen CIO na linha.

Escrito por copyright by jorgeana braga às 20h15
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

Aparelho quebrado que não mede.

A cutícula suja da mão imóvel. O que posso tocar etérea.

Se outro espaço habita tua sobra.

Se mãos antigas mostrar-se-iam amáveis e não mortas.

A porta de entrada que transubstancia alegrias, meu amor.

Era sonho tua matéria-prima. Era memória não sentida os lugares em que me habitavas.

Sou muro e cal e pendo para o lado errado.

A melancólica porta de saída e

os fundos de um parque de diversão fantasma.

Escrito por copyright by jorgeana braga às 17h52
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

Arte: Duchamp

Entrego-te à leitura do código genético

Lê!

Olhos com a precisão dos manuais

Mãos com instruções de sua ocular membrana

Consoante palatal em capa grega

Lanternas apontam um futuro contínuo
Uma clareira em meio ao tempo
O meu tempo em suas duplas omoplatas

Vias ductéis a contornar o lençol-toalha
De onde decalco teu colo e pólos

O saber e o traduzir
O ser e o sentir
Mesclam-se em iluminadas impressoes

Do suco das flores
Trago a imaculada dimensão afetiva

Injeto doses do absoluto
molhando teu plexo
Over and over
Até beber o mais cassis dos licores

Sobrepostas em mim
Suas taças sanguineas
O suave tinto a desaguar em mitológicas grafias

Lê!
Coração de tinta acobreado
Persianas tais quais cílios
Veem a primavera do nosso primeiro outono

Almas de Melissa
A mais intensa das decodificações
O frêmito toque, somente agora, o sinto

Entre barras em código e linhas de produção serial
Um artesanal encontro
Raridade

Máxima união em pontos de toque
Cerrados no rosa quartzo
Muros violetas em letras decimais

Questão de genes,traços e riscos
escritos
Ao som de um single
Valsas cafeinadas

Àlacre promessa
Double
A música nos lê em cada opus

Em seu digital código
Minas terrestres explodem
em noturnas confissões

Cobres o marfim de cor-noite
Não mais telas em branco
Não mais névoas no espaço

Ao mais belo dos portais, permita-me conduzi-lo

À oliva de lábios
Á overdoses de certezas
Irreversivelmente ao meu amor..

Está escrito.

Lê!

[KELLY 'PLENTZ' CARRILHO]

Escrito por jorgeana braga às 16h18
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

O sol desliga insistentemente o buraquinho do meu umbigo. Não ouço muita música agora. As cores estão envolvidas com a sombra pálida da tua ida.

As portas estão caindo do céu.

Escrito por jorgeana braga às 14h39
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

nada é sério.as coisas não tem tempo.

a delicadeza é um posto de vacinação do absurdo.

sombra projetada para não realizar milagres:

culpa meus caros não existe.

é dogma cristão da mediocridade.

as cores  da máquina de fotografar assolam o ausente.

 ‘feliz e infeliz misturadamente’.

ana e guimarães são fantasmas de uma tarde só...

Escrito por jorgeana braga às 16h47
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

‘ela pede socorro em silêncio’. 

o  dia  é lâmina: cabide de guardar chuva: J

sou comprida nessa malha que enerva.

tenho medo de olho por hora. desafirmo.‘anti’ em tudo. 

não há medida. o problema em afirmar ‘eu não consigo’ é sumir a olhos vistos. 

tenho medo de olho. eles bóiam desespero lerdo. é a água funda do rio Ouse.

 só sei que eu assim – cílios úmidos e um secador de cílios – não estou lá.

Escrito por jorgeana braga às 10h55
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

pode é inventar silêncio. um coração morto é um cadáver dentro do corpo.

Escrito por jorgeana braga às 12h46
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

Carolina, Jo e Robert 

Escrito por jorgeana braga às 16h47
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

1 min.

Tempo exato da circunstância.

Levanto para tomar café.

Nana morta. O chão é feliz que acolhe um desmaio. 

Feridas tristes estão em silêncio.

Tua casa é alegre diz beto.

 Uma mentira sutil é pouco distante do erro diz godard.

Papagaios coloridos introduzem-se.

As coisas não são. é fato.Invertem-se para o fora para o dentro para a lentidão.

O invisível ri quando digo que a fotografia é um ‘já foi’.

Escrito por jorgeana braga às 01h07
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

Eu sou mil vezes o fato de eu mesma não estar aqui.

Escrito por jorgeana braga às 18h17
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

não tenho glamour.

gosto de havainas.

gosto de cabelo descabelado, de anti-batom.

gosto de estupidez e como diz beto

não importam as glórias da entrada

eu sempre saio pela porta dos fundos.

Escrito por jorgeana braga às 12h08
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

 FOTO:ANA FLOR.

escrito em parceria com Renato Torres numa madrugada de incertezas virtu-reais.

sobre o escuro um muro de cal pendente

estrelas circum-navegam brotos lilases.

nas frases a gota mínima o sangue arrefecido.

meu coração é um dente de leão que assopras

pulveriza-se como sonho na aurora.

toco cristal que escorre do céu

e é como o seu ombro a curva do charco

a maciez imaginária de dez pessoas dormindo separadas

infensas ao enigma de inexistirem mudas.

eu as abraço e reúno. não há saída.

revolvo a embriaguez do mundo nesse encontro.

tento. não consigo.

Escrito por jorgeana braga às 10h59
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

um quarto de hotel ruminando a palavra distanciânsia

ecoam evoés tristes antes de beber o vinho invisível

ouvi do fantasma de zé celso que a hora certa é já

duas vezes pontuei direções: balões negros suspensos nos olhos de ana

balões negros grudados no corpo de uma bacante insana

falo o silêncio pelo avesso de uma cidade pacífica porque eu queria

a confusão de sons e anti-dramas e buzinas e ruídos estavam dentro

acho que nosso retardo é estar no ombro de uma brisa em frente ao prédio em ruínas

na paulista.

as estações de um amor perdido não são pedras no metrô

é a vida mesma assim que me passa a vista

toco-a por entre os prédios de abóbadas cinzas

tão cinza quanto a tromba de elefantes lunáticos.

Escrito por jorgeana braga às 15h52
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

VOU PARA SÃO PÃ COM O MEU BAAL DOS ÚLTIMOS DIAS. ATÉ A VOLTA.

Escrito por jorgeana braga às 17h10
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]

A insignificância do amor feito em miúdos como os miúdos da galinha manca. Era "tao" o fantasma branco das minhas tardes chocas. Mas ele se nega. Outra vida o espreita. Tem filhas nela. Talvez um dia eu o toque numa mesa branca de psicografia erótica.

Escrito por jorgeana braga às 16h49
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]